26 de jun de 2009

Anhangüera dá Samba XXIV

Um grande dia. Uma noite histórica! Assim defino a última sexta do mês passado, quando completamos dois anos de atividades recebendo mestre Wilson Moreira. Desde a manhã, quando o buscamos - junto de sua mulher, Angela Nenzi -, eu e meu compadre Fernando Szegeri, no aeroporto de Guarulhos. Ficamos coisa de duas horas batendo papo no hotel - já na Barra Funda -, e o Alicate se mostrava eufórico.


A casa (nossa várzea) lotou antes mesmo das onze da noite, horário oficial do começo dos trabalhos. Pra minha felicidade, dois grandes amigos deslocaram-se de outras bandas exclusivamente para a roda. Gente do samba, como a Velha Guarda da Camisa Verde e Branco, Dona Inah e Teroca, entre outros, marcaram presença. E a turma da pesada da Casa Verde e do Cruz da Esperança também deu mais cancha ao ambiente.


Mais de 400 pessoas cantando em volta de uma roda é um negócio emocionante; ainda mais exaltando Wilson Moreira, um dos maiores nomes do samba de todos os tempos. Foi assim, numa noite iluminada, a nossa comemoração de dois anos. Deixo um belíssimo vídeo. Assistam:





Hoje, e desculpem-me pela demora na postagem, receberemos um talento da nova geração do samba de São Paulo: Maurinho de Jesus! Compositor conhecido no meio das escolas de samba, já foi vencedor de samba enredo nas tradicinalíssimas Unidos de Vila Maria (ano em que a escola conquistou sua melhor colocação) e Unidos do Peruche, entre outras. Figura carimbada nas rodas de samba da cidade, mostrará sambas de sua autoria e clássicos que já se identificam com sua maneira de interpretar.

Maurinho fez uma participação no disco de Marquinho Jaca (que será lançado em breve). Cantam Nossa Senhora do Partido Alto, parceria dos dois. Para baixar e ouvir, clique aqui.

Até mais tarde!

18 de jun de 2009

O Luto da Rua

Enquanto o chope não vinha, bati um fio para Antonio Carlos Apolinário, o Zulu. Era uma saidera que tomávamos eu, Milena, Mariane e meu irmão Bruno Ribeiro, que neste momento está comendo churrasco de rena na terra do Papai Noel. A Finlândia, segundo o próprio, é o último país do mundo; se o planeta fosse uma linha de trem, seria a última estação. Estávamos no Bar do Getúlio, na Rua do Catete. Foi num sábado, há dois meses, depois de um grande dia na Ilha de Paquetá, junto dos tijucanos Simas e Felipinho.

O chope – horrível, na minha opinião – foi o único que tomamos. Dali partimos eu e o Bruno para uma bodega sem-vergonha; nossas mulheres foram para o Riazor, onde nos hospedamos. Já deixo claro que o hotel, que na minha opinião é honesto, não é nenhum cinco estrelas. Mas já foi descartado pela Milena nas nossas próximas viagens ao Rio. Ela viu coisas que, sinceramente, não percebi. Horrorizada, viu frestas enormes no forro, buracos no chão, cortinas emboloradas e até uma lacraia no banheiro. Como ainda creio que há exagero por parte dela, da próxima vez farei – devidamente embriagado - uma inspeção minuciosa no quarto.

No caminho para o boteco salafrário o Bruno me agarrou o braço: “Que beleza você ligando para Zulu. Que beleza!”. A emoção batia-nos violentamente após um dia inteiro de grande performance etílica. Confessei a ele – e o faço agora publicamente – que, vira e mexe, eu ligo para o meu finado amigo. Zulu, obviamente, não atende. Nada de mais, já que jamais atendeu a qualquer telefonema. Teve um celular que nunca teve a bateria carregada e, em casa, não tirava do gancho nem sob decreto.

Eu fazia apelos incansáveis: “Porra. Você nunca me atende. Já te deixei cinqüenta recados!”. Ácido e direto, o lorde respondia-me: “E você, chato pra cacete, insiste!”. Por isso que ainda ligo pro crioulo; toca, toca, toca e cai, como sempre foi. “Me deixa quieto; quando quiser falar comigo sabe onde me encontrar”. Toda vez que dobro a Dobrada, tenho arrancos. Zulu paira sobre aquele pedaço.

Numa manhã de Fevereiro o Zé Augusto me ligou: “Alô, bróder! Hoje eu to lá embaixo. É aniversário do Peninha. Vamos fazer churrasco, jogar tranca e bater um samba!”. Os sábados no Bar do Mauro são imbatíveis. Sol a pino, meio dia, entrei na Rua. Pra chegar ao Bar do Mauro é preciso passar antes pelo Bar do Zulu; o último dos quatro bares que o negrão tocou em sua vida, no ano passado.

Respiração difícil, batedeira, suador; são os sintomas me aplacam subitamente toda vez que entro com o carro na Rua. Passei em frente ao Bar do Zulu, olhei e brequei. A fachada, que era amarela estava preta, inclusive o portão de ferro, fechado desde sua morte no Natal do ano passado. Fiquei feliz com a homenagem e, já segurando as lágrimas, fui mais à frente até o Mauro, onde a refrega devia estar boa.

Encostei e percebi todo mundo estranho, olhares absortos e poucas palavras; Galo e Zé Augusto choravam. Contaram-me que, na calada da noite, aconteceu um milagre. Ninguém viu - nem os vizinhos, nem a molecada da rua, nem os jovens que bebem garrafões de vinho todas as madrugadas de sexta para sábado na calçada em frente ao Mauro – nada. Não há indício algum de que alguém tenha pintado; se não foi nenhum amigo que expressou tal desolação, não poderia ser um desavisado qualquer. O proprietário do estabelecimento, cheio de superstições, afirmou que não se atreverá a pintar o amarelo novamente. Chorando abraçado ao velho Grapete, pedi um “dedal” pro Mauro. E liguei pra o crioulo. Deixei um recado avisando que a dor unânime de sua morte e sua ausência brutal e dolorida transcenderam as pobres limitações humanas. O escândalo, o choro e o desespero de toda uma gente sua não foram suficientes.

Ao homem da Rua o que lhe é de direito: A Rua Dobrada, pessoalmente, veste luto!

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